Le blog d'Olivier Autissier

Quatre-vingts ans !
Et toute sa tête !
Et toutes ses jambes !

Henriette est une femme étonnante. Qui ne s'arrête jamais, peut-être deux ou trois fois dans la journée pour lire le journal, mais pas davantage tant il lui reste à faire.

J'ai connu Henriette au printemps 2005, ça n'est pas si longtemps. Ce jour-là, avec toute l'intimidation que j'avais endossée, la crainte de la première fois, j'avais aussi en tête la rumeur qui avait précédé cette rencontre. C'était une surprise, elle n'attendait personne ce qui m'était doublement gênant. Et puis ça s'est passé, sans formalité, sans chichi, sans discours officiel.

Depuis, je l'ai évidemment revue plusieurs fois, plus ou moins régulièrement, pour des occasions précises ou non. Et à chaque fois, je fus accueilli chez elle, sans remarque, sans distance, normalement quoi.
J'ai vite compris que la rumeur évoquée n'était que la rumeur. On m'a pourtant expliqué que non, qu'il ne s'agissait pas de ça, que simplement elle avait beaucoup changé. Qu'elle aurait eu un caractère infernal à une époque, râleuse patentée, grognant et ne mettant pas sa langue dans sa poche, dans le genre dragon. Je me souviens même la toute première fois qu'elle a été évoquée, on m'avait dit qu'il me serait davantage profitable d'avoir un gilet pare-balles plutôt qu'un bouquet de fleurs. J'avais néanmoins choisi la seconde option et je suis toujours vivant.
Personnellement, je n'ai jamais rencontrée cette femme décrite.

Bien sûr, Henriette a son caractère, et c'est quelque chose.
Sachant à la fois ce qu'elle veut et ce qu'elle ne veut pas, avare de démonstrations affectives ou de tendresse, dans un sens comme dans l'autre. Jugeant toujours inutile qu'on lui apporte des fleurs, qu'on lui fasse un cadeau. Ou quoi que ce soit qui pourrait la flatter.
Sa mémoire est intacte, sa réflexion sur le choses de la vie aussi.

Et ses jambes, ah ses jambes ! Toujours en route pour quelque part ou quelque chose. Même lorsqu'elle s'est couchée à deux ou trois heures du matin à l'occasion d'une fête, entre 9h00 et 9h30 elle est déjà partie à pieds à l'autre bout du village pour faire son marché. Quand elle n'est pas dans le jardin pour défricher, nettoyer ou ranger. Quand elle n'est pas déjà à ses fourneaux ou à son ménage. Je me souviens quand elle s'est cassé le pied cette année, elle se déplaçait sur le fauteuil à roulettes de sa fille. Elle passait même l'aspirateur avec, elle cuisinait ainsi assise ou faisait sa vaisselle. Parce que sa vaisselle, même lorsque nous avons été une dizaine à sa table, personne d'autre qu'elle ne peut y toucher.

Henriette, je pourrais en parler pendant des lignes et des lignes. Raconter sa vie, celle qui m'a été rapportée, et celle dont je témoigne depuis notre rencontre. Ça n'aurait pas beaucoup d'intérêt ici. Mon portrait d'elle reste succinct, il suffit.

Ce qui importe aujourd'hui, c'est qu'Henriette fête ses quatre-vingts ans. Et toute en forces.
Dans onze jours, nous serons nombreux à nous réunir pour la fêter comme elle vaut bien. C'est une surprise, elle n'en sait rien. Et tant pis si encore une fois elle dit que nous n'aurions pas dû. Nous le savons déjà.

Tout à l'heure, je l'appellerai déjà une première fois pour lui souhaiter l'anniversaire de ce bel âge. Il m'a demandé de le faire, il m'a dit que ça lui ferait plaisir. Il, son fils, Jean-Michel.

Olivier

On dit que c'est en forgeant qu'on devient forgeron. C'est possible.
Mais je ne pense pas que c'est en photographiant qu'on devient photographe. Au pire, fait-on des choses moins laides, au mieux fait-on parfois des choses belles. Pas davantage.
Par contre et pour moi, c'est en bloguant qu'on devient blogueur. Ou en tous cas, et toujours moi, c'est en m'exhibant -même mal - que je deviens encore plus exhibitionniste.
Et c'est un peu et aussi pour ça qu'aujourd'hui (en fait depuis deux jours) j'enlève le bas. Le haut, entendre la dignité, la discrétion, la fierté, et patati et patata, est tombé déjà depuis longtemps. Voilà au moins qui m'aura appris à ne plus craindre la risée. Ou presque, parce que quand même faut pas exagérer.

Donc, juste pour dire que depuis mardi on peut aussi voir des choses ici. Juste pour ceux que ça intéressent bien sûr parce qu'on y découvrira pas vraiment des merveilles. Mais ça reste moins restrictif qu'ici, ça permet d'y prendre son temps et d'y voir plus large. Après on aime ou on n'aime pas, ça n'est déjà presque plus mon histoire.
On peut aussi y aller par l'animation qui se trouve sur la colonne de droite du blog.
On pourra trouver la quasi intégralité des photos prises à Istanbul, enfin plus de 300 sur 1000 et quelques faites.
Par-là, on verra les 85 clichés des vitraux du Père-Lachaise.
Et puis, en fouillant, on découvrira, avec plaisir ou horreur, d'autres escapades, d'autres promenades, d'autres plaisirs qui sont les miens.

Enfin, on pourra dire encore plus que je suis prétentieux. On peut bien dire ce qu'on voudra, je ne serais pas Dalida si je n'étais pas comme ça.
Olivier

J'ai souvent, sinon toujours, préféré lire sur les blogs la colère au miel. Je préfère, puisque ce passé est un non sens.
Non pas quand son usage est promis au défouloir, et encore que, mais bien quand il veut servir, quand il sert, quand il dénonce, quand il cherche à faire avancer, quand il éveille, quand il réveille, quand il perturbe, quand il bouscule.
Mais dire sa colère revient le plus souvent à ne se faire du bien qu'à soi-même. Et si ça n'est pas si mal, ça demeure néanmoins à peu près inutile au-delà. J'en suis convaincu aujourd'hui, je l'étais moins hier et j'espère que je ne le serai plus dans un proche avenir. Même si je désespère d'y croire en regardant autour de moi. Et en me regardant.
La colère ne mange pas de pain, ni le sien ni celui d'autrui. Elle est presque confortablement assise dans l'aisance. Je m'y vautre autant que d'autres, repu moi aussi d'avoir pu balancer ma hargne.
Et après ?

Il vient de dire la sienne, sans retenue, et ce faisant de déclencher la mienne. Ou une forme de.

Parce que j'aurais tant aimé savoir, plus que pouvoir, lui dire ma révolte que je partage avec lui. Et que je ne l'ai pas fait parce que je n'ai pas su d'une part, mais d'une autre plus majeure parce que ça n'aurait rien changé. Parce que le pouvoir des mots n'existe plus, nous devons être à l'ère de celui des actes. Nous devrions.

Je voudrais aussi lui dire que le silence n'est pas synonyme de lâcheté. Pas davantage de fuite ou d'yeux clos définitivement. Qu'on peut parfois se taire pour digérer ce qui est dit, ce qui est lu. Et puis enfin, à quoi bon parfois en rajouter si ce n'est pour rassurer mais je n'en pas senti ce besoin à ce moment.

Mais je n'ai pas rien dit, moi aussi, comme tant d'autres, parce que sans doute ça m'eût été si facile. Comme il le dit si bien "sur les blogs, on crie, on vocifère, on manifeste, on éjacule, on s'insurge, et pis, avec tout le recul qui s'impose, on se rend bien compte que ça ne change rien".

Non, ça ne change rien, en effet ! Tout simplement parce qu'on ne fait rien pour. Moi non plus. Je participe essentiellement à m'embourgeoiser, à me regarder le nombril, parfois même à m'en satisfaire, à protéger comme je le peux mes acquis, à m'intéresser à mes petits soucis, à vivre pour moi, à vivre pour nous deux. Ben ouais !

Pourtant, je l'aime cette Afrique, tendrement, profondément, etc. Pourtant je ne la connais pas. Pourtant je ne l'ai jamais dit. Et alors ? Est-ce qu'on doit tout dire ? Heureusement, il y aurait tant de surprises, et bien des mauvaises.

Je n'ai pas envie sur ce sujet-ci de vociférer pour vociférer. Mais qui fait quoi ? Réellement, efficacement, dans le domaine du possible de soi. Tout dépend du soi, j'en conviens.
On peut toujours acheter des médicaments et les refiler aux associations dévouées, on peut toujours financer l'apport humanitaire et alimentaire, on peut toujours aller creuser des puits, construire des écoles, aménager des routes. Evidemment.
Et demain ? Il pourra encore nous dire sa même colère, en pire. Dans le même écho silencieux, je prends les paris. Qui ne signifiera pas davantage l'indifférence.

Sa colère m'a mis en colère parce qu'elle m'a atteint. Peut-être à un endroit mal placé qui s'appelle ma fierté. Ben ouais encore !
Et suffisamment pour que je dise ça, que je lui dise ça. Montre-moi le chemin et je te suis. je ne serai pas le seul, tu verras que nous pouvons être nombreux. Et là tu pourras protester si les rangs sont déserts. Je te souhaite pour ce faire bien du courage à trouver ce comment nous pourrions agir. Pas pour l'image mais pour que ça change vraiment, au-delà des mots aussi cuisants fussent-ils.
Je te souhaite bien du courage. Et je t'embrasse, si tu le permets.
Olivier