Celle qui consiste à dire d'emblée comme un règle fondamentale que c'était mieux avant. Toute notion de nostalgie mise à part.
Celle qui consiste à refuser en bloc les moindres évolutions et changements dès lors qu'ils s'éloignent de sa conception de ses propres valeurs.
Celle qui consister à se réfugier derrière l'étendard d'une morale discutable puisque personnelle sous le prétexte qu'à l'époque et au même âge, ils n'auraient jamais commis de telles choses.
Celle qui consiste à revêtir une panoplie mal cousue de grand savant, de grand philosophe, ou pire de grand sage pour affirmer qu'eux aussi sont passés par là, et que dons forcément ils savent.
Celle qui constate, au-delà de quelques valeurs fondées que ce soit, à systématiser le c'était mieux avant parce qu'il ne pourrait en être autrement.
Celle(s) que j'oublie sans doute.
Comme la ménopause ou l'arthrite, la presbytie ou les problèmes de prostates, la science des vieux cons commence à se stigmatiser plus particulièrement après les quarante ans, et devient sensible à partir des quarante-cinq. Mais comme pour les autres symptômes, il n'y a pas de règle avérée et elle peut ainsi survenir à n'importe quel âge.
Que j'aurais pu aussi appeler la science des vieux grincheux. Suivez mon regard.
Je me faisais la réflexion pendant mon séjour au bord de l'océan, en voyant évoluer des jeunes que peut-être, voire sans doute, je commençais à mon tour par être atteint du syndrome de la science des vieux cons. Tout en me disant que tant que je m'en rendais compte tout n'était peut-être pas perdu, que ma vigilance à mes remarques, aux voix hautes et basses, pouvait avoir l'effet d'un traitement préventif à mon entrée définitive en beaufitude.
Parce qu'il me semble que cette bêtise est comme un chant des sirènes, si facilement accessible depuis des certitudes impétueuses qui invitent sans cesse à y succomber.
Alors, j'y veille, tournant sept fois ma langue dans la bouche, seule, avant d'étaler une connerie issue de cette science des vieux cons, je réfléchis au sens de ce que je pense ou pourrais dire et je me demande définitivement si je sais vraiment ou non. Et souvent c'est non, en réalité. Et je m'abstiens.
Et puis, de réflexions en réflexions, me revient en mémoire qu'il existe aussi une science des jeunes cons.
Celle qui consiste à se croire d'emblée supérieur aux autres parce qu'une fois on aura fait quelque chose de rare.
Celle qui consiste à déjà tout savoir parce qu'à la pointe de la jeunesse, à la fraîcheur de l'âge.
Celle qui consiste au on ne me l'a fait pas, j'ai lu ci ou ça, j'en ai vu autant.
Celle(s) que j'oublie sans doute.
Celle dont je suis certain d'avoir été atteint, avec parfois une arrogance à toute épreuve.
Parce que si ces deux sciences s'opposent, hélas la première n'empêche pas l'autre.
N'ayant pour ma part jamais acquis de sagesse réelle, j'essaie au moins de prendre le recul nécessaire pour ne pas tomber une seconde fois dans la même marmite. Tout en craignant de ne pas y réussir à chaque coup.
Olivier
Arrivé avec plus de 40 minutes de retard, tandis que papis et mamies s'inquiétaient déjà de l'ultra gauche de Tarnac 
, je repensais à ce fabuleux slogan de la SNCF d'il y a ... plus de 20 ans environ, "c'est pas du vol". Parce qu'en effet, si la SNCF dirigeait une flotte aérienne, entre pannes et autres avaries, ça risquerait de ne pas être triste. Ou de l'être.
Et puis c'est sur le port de pêche que j'ai décidé de manger. Enfin, ça n'était pas vraiment un choix, le temps de trouver un distributeur (alors que j'étais passé devant deux ou trois sans m'en apercevoir) et de poursuivre ma route jusqu'à une terrasse qui me tente. Galette jambon fromage, bolée de cidre et crêpe au chocolat. Désolée, je n'aime pas les moules. Ni les fruits de mer en général.
Ça peut ne pas en avoir l'air comme ça, quand d'une extrémité on regarde l'autre, mais c'est qu'il est long le remblai. Très long. Et moi, heureux qui comme Ulysse, je l'ai remonté tel un bleu bite, un peu comme un touriste parisien. C'est à dire sans protection solaire. Evidemment puisque je ne venais que décompresser deux ou trois jours. Evidemment, fallait voir ma tronche à l'arrivée ! Depuis ça a viré au brun, donc ça va. Pourvu qu'on n'y touche pas, c'est rêche comme un Scotch Brite.
Le lendemain matin, j'étais débout à 7h15. Un quart d'heure pus tard, je partais en quête d'un petit déjeuner tourné vers l'océan. Oui mais voilà. Sur le remblai, à cette heure-ci et en dépit qu'on n'y fasse pas la fête bien tard le soir, tout est fermé. Avec mon appétit, j'avais l'air d'un con.
Une douche plus tard, me voilà de retour sur la jetée qui longe le chenal. Bien décidé à photographier tout ce qui bouge, et à cette heure surtout ce qui ne bouge pas, je marche, je marche, je marche... Mais qu'est-ce que je fous là-bas ?
Ouais, j'étais censé.
On est censé apercevoir des mouettes sur l'îlot caillouteux. Je le précise car la réduction de l'image ne permet de se rendre au premier coup d'œil de l'évidence.
Enfin, je commençais à me sentir bien dans mes 
Le troisième et dernier jour, je suis allé voir le phare emprisonné, après qu'un serveur de grand café m'ait expliqué qu'il y avait un bateau bus qui assurait la traversée du chenal.
Et j'ai fait les soldes ! Ben quoi ?
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